Maître Ato et l'archéologue

Dans la cité, un homme d’une trentaine d’années vivait comme un vieil acariâtre. Les "d’jeuns" l’avaient baptisé l’archéologue : en effet, il était très bavard, et voulait toujours avoir raison. Alors inévitablement, il lui arrivait souvent de dire des bêtises, de se faire contrer, ou alors que plus personne ne veuille parler avec lui. Alors "l’archéologue" prenait le dessus ! Il se mettait à parler de choses invérifiables, qui s’étaient déroulées dans un pays que personnes dans ces habitations de pauvres gens n’avait pu connaître. Son truc à lui, son pays, c’était l’Amérique ! Il avait pourtant ses fans dans la cité... quelques personnes qu’il parvenait à faire rêver, d’autres hypnotisées par ses talents d’orateurs, ne se rendaient pas compte qu’il lui aurait fallut vivre 126 ans (Maître Ato avait un jour compté, par taquinerie), pour avoir réellement été et vécu tout cela. Et puis Manza n’était pas complètement idiot, et aimait être admiré. Il connaissait, en bon manipulateur, les points faibles des personnes de son entourage, et savait soit enfoncer le couteau, soit passer de l’onguent.

Ato était amusé par ce personnage, bien qu’il le trouvât dangereux pour qui se laissait prendre. Mais après tout, les faibles étaient des adultes, les plus jeunes ne se laissaient pas prendre à ces entourloupes de communiant ; ils avaient leurs rêves devant eux, eux.

Un jour, Manza vint voir Ato.
— Monsieur Ato, pourrais-je savoir ce que je vous ai fait ?
— Je ne comprends pas de quoi vous parlez, monsieur.
— Vous le savez fort bien ! Vous êtes un vieux c-n de m---e, une lopette, une bouse de vache séchée au pet de cheval, un gros fils de p--e débile, un vieil enc--é sans cou---es... et il continua ainsi pendant plusieurs minutes.

Maître Ato aurait pu fermer la porte. Il aurait pu aussi enfoncer dans la bouche de Manza le parapluie qu’il avait à portée de main, pourtant il n’en fit rien. Il écouta jusqu’au bout les invectives. Manza, le front en sueur, la bouche sèche, s’arrêta enfin
— Vous avez terminé monsieur ? demanda poliment Ato, et il ferma doucement la porte. S’il avait regardé par l’œilleton, il aurait pu voir un homme épuisé et au bout du rouleau. Il aurait aussi pu voir les regards de ses voisins. Mais il n’en avait cure, cela ne le regardait pas.

Quelques jours après, la cité était en deuil de l’archéologue. Il s’était suicidé, et ses "amis" n’allèrent pas à l’enterrement. En effet, ils avaient appris que Manza était traité depuis plusieurs années pour une maladie mentale.

Le concierge, qui, forcément, était au courant de tout et en particulier des petites rivalités entre voisins, s’adressa à Maître Ato :
— Cela doit vous faire plaisir que Manza soit mort ! C’était vraiment un sale con ! Vous insulter comme cela !

Maître Ato pensait à une scène d’un western qu’il avait vu dans sa jeunesse... celle ou les vautours tournent au-dessus d’un moribond. Il posa sa main sur l’épaule du concierge et lui dit :
— Mon ami, je me fiche que monsieur Manza vive ou meure. Il fait partie des milliards d’individus qui m’indiffèrent complètement. Il m’a insulté ? Oui, et alors ? Si ce n’avait pas été moi, s’eut été quelqu’un d’autre. Tout cela n’a vraiment pas d’importance