Agir

En regardant une tombe, on peut tout comprendre.
Mais il nous faut aussi voir les reflets du soleil sur les plaques de marbres noirs, roses, blancs, gris.
Le pépiement des oiseaux, les fleurs qui se fanent, les saisons qui passent sans effet sur l'absence définitive, le savoir perdu, les jardins introuvables.
La ronde des dates qui donnent le vertige, les cumulus aux formes étourdissantes, presque suffocantes qui s'élèvent de la terre vers le ciel tels de gigantesques ballons sondes qui ne sondent rien d'autre que le vide.
Les sourires des photos soudées aux stèles nous rappellent à quel point ils furent vivants, et à quel point ils sont morts.

Morts… mot compliqué. Morts? Disparus? Libérés? Néant? Quelle importance?

Seul l'homme, et de plus l'homme vivant est assez stupide, ou assez arrogant pour faire grand tapage de son existence.

Mais… qui c'est lui?

On s'en fout! Un passant, un patron, en employé, un savant… c'est personne. C'est rien.

Nous ne sommes rien de plus que les actes que nous faisons.

Nos pensées, notre savoir, nos idéaux, nos convictions, tout cela n'a de consistance. Seuls nos actes témoignent de notre présence provisoire.