On passe une partie de sa vie à ne pas savoir…

Cette partie est plus ou moins importante selon notre histoire, et notre ouverture.

A mes 49 ans, un voile semble se déchirer… le problème est que je ne parviens pas à savoir si le voile qui se déchire s'appelle vérité, ou si Vérité se trouve derrière.

Doit-on obligatoirement renoncer? Renoncer à ce que nous étions pour ce que nous sommes, ce que nous allons devenir?

Ne peut-on pas accepter nos changements comme des mues successives, douloureuses, nécessaires? Nécessaires à quoi?

Il faudrait pour y voir une nécessité, croire en un destin plus général. Or, il n'en est rien à mes yeux.

Les souffrances sont inutiles, et les mutations inévitables.

Alors comme une plume sur la mer, je vais essayer de ne plus lutter.

Je vais essayer de ne pas avoir honte de ce que je fus, et tenter de vivre ce qui me reste sans trop me cogner.

J'ai expérimenté l'égoïsme total. Son confort n'apporte que tristesse et ennui.

Je vais me (re) tourner vers les choses, les gens.

Je vais regarder d'autres horizons, d'autres perspectives.

Je vais cesser de regarder de haut ou de face, pour voir, et pour voir.

La solitude doit aussi être expérimentée. La vraie, celle que l'on se construit.

J'ai érigé de puissantes murailles, et les démolir va me prendre beaucoup de temps et d'énergie.

Je vais ouvrir la porte à mes démons, pour les faire sortir, en sachant que d'autres vont se précipiter sur moi.

Mais j'ai pris également conscience de l'inéluctable fatalité.

Marrant… un Clooney qui passe dans le coin en prenant son air avantageux, une nana qui, mal polie comme c’est pas permis, ne lui demande pas d’autographe mais l’accès à une cafetière, et lui, beau, grand (il se penche ostensiblement sur le péronnelle), l’œil de velours non côtelé qui lui balance un « what else » emprunt d’une modestie à se chier dessus tellement il est sincère.

Et voilà. Tous les séducteurs d’un certain âge, d’un âge certain d’ailleurs, plafonnant à 3.5 de Q.I. s’amusent à reprendre cette expression.
Certains vont même jusqu’à s’en faire un fond d’ordinateur défilant !

Cela s’appelle de l’artifice, des faux-semblants. Aucune sagesse dans un tel comportement, au contraire. C’est un reniement de son être, un maquillage vulgaire et tapageur.
Les vieux schnoks retrouvent leurs réflexes d’adolescents passant de l’état pré pubère à celui du boutonneux se tapant un rassis devant la photo de Sophie la magnifique, et découvrant un plaisir nouveau auquel vient s’associer un besoin qu’ils n’avaient jamais connu, mais qui va les tenir en esclavage : le besoin de plaire. (si vous considérez cette phrase trop longue, ne vous gênez pas pour la réécrire comme vous le sentez, m'en fiche).

Ils ne plaisent plus, ou de moins en moins, ou aux de moins en moins fraiches.

Alors cette résignation dominatrice permet de sauver les apparences.
Pfff.

En regardant une tombe, on peut tout comprendre.
Mais il nous faut aussi voir les reflets du soleil sur les plaques de marbres noirs, roses, blancs, gris.
Le pépiement des oiseaux, les fleurs qui se fanent, les saisons qui passent sans effet sur l'absence définitive, le savoir perdu, les jardins introuvables.
La ronde des dates qui donnent le vertige, les cumulus aux formes étourdissantes, presque suffocantes qui s'élèvent de la terre vers le ciel tels de gigantesques ballons sondes qui ne sondent rien d'autre que le vide.
Les sourires des photos soudées aux stèles nous rappellent à quel point ils furent vivants, et à quel point ils sont morts.

Morts… mot compliqué. Morts? Disparus? Libérés? Néant? Quelle importance?

Seul l'homme, et de plus l'homme vivant est assez stupide, ou assez arrogant pour faire grand tapage de son existence.

Mais… qui c'est lui?

On s'en fout! Un passant, un patron, en employé, un savant… c'est personne. C'est rien.

Nous ne sommes rien de plus que les actes que nous faisons.

Nos pensées, notre savoir, nos idéaux, nos convictions, tout cela n'a de consistance. Seuls nos actes témoignent de notre présence provisoire.

Adresse, artifice, astuce, circonspection, consulat, dextérité, doigté, finesse, habileté, négociation, politique, précaution, rouerie, ruse, soin, souplesse, stratégie, tact, tactique, truc, on le voit, la grande majorité des synonymes de la diplomatie a une connotation plutôt claire de pratique manipulatrice, mais toutefois "classe".

Serait-il difficile d'assimiler cette notion à l'hypocrisie, dont les synonymes sont beaucoup plus péjoratifs, mais du même tonneau : affectation, cafarderie, dissimulation, duplicité, fausseté, félonie, flatterie, fourberie, imposture, machiavélisme, manège, mensonge, simulation, singerie, sournoiserie, trahison?

Alors? Diplomatie, ou hypocrisie?

Et bien tout dépend visiblement de la manière, mais aussi du rang social.

La manière d'abord: un diplomate a le visage ouvert, le sourire, il est poli et respectueux sans être obséquieux. Il respecte les forts et piétine les faibles, le tout ostensiblement.

Il fait partie de ceux que l’on admire, à qui l’on souhaite ressembler.

Il est brillant, a un avis sur tout qu’il impose aux uns et adapte aux autres.

L'hypocrite flatte. Il a le regard fuyant, sa politesse affectée met mal à l'aise et on se méfie de lui.

Il persifle, médit, possède un humour très discutable. Le plus souvent, sa réputation le précède.

Pour toute ces raisons, l’hypocrite n’est que très peu dangereux. Il ne peut agir qu’auprès d’inconnus, ce qui ne dure jamais très longtemps.

D’autre part, il sera vite mis à l’écart, au ban, à l’index !

Le rang social est aussi très important, voire même primordial. Pour les mêmes paroles, une personne de pouvoir sera "délicieusement caustique", alors qu'un ouvrier ou employé sera vulgaire.

Donc, si vous êtes hypocrite, une seule solution : devenez diplomate ! Surtout si vous ne faites pas partie de la classe dirigeante.

Ne nous voilons pas la face. Les deux notions sont plus que cousines. Mais l’une préserve les apparences. Elle tient compte du "ressenti" de chacun.

N'oubliez que les gens aiment à être flattés, pas mis à nu par des jugements trop lapidaires.

Un exemple:

L'hypocrite dira de son patron qui fait une erreur:

- il aurait du me demander. Mais ce n'est pas grave, s'il y a un problème on dira que c'est moi. (Le tout avec un sourire goguenard, naturellement).

Le diplomate dira:

- nous n'obtenons pas le résultat escompté. Mettons en place une action qui nous permettra à l'avenir d'y parvenir.

Source:

http://fare.livejournal.com/34079.html

L'adjudant-major interpelle le sergent Bitur: Signifie, sergent, ce tas d'ordures dans la cour de la caserne? Si dans une heure ce n'est pas enlevé, je vous ferai savoir comment je m'appelle!
Bitur fait venir Camember: Sapeur, lui dit-il, je vous imprime l'ordre de creuser un trou pour la seule fin d'y mettre ces ordures et autres, si non je vous ferai-z-un peu voir comment j's'appelle!
Camember, qui ne tient pas à savoir comment s'appelle le sergent Bitur, a creusé un trou et y a délicatement déposé les ordures. Puis il demeure perplexe: oui, se dit-il, mais, maintenant, la terre du trou,... ousque j'vas la fourrer?
Sergent! interroge Camember, et la terre du trou? - Que vous êtes donc plus herméfitiquement bouché qu'une bouteille de limonade, sapeur! Creusez un autre trou!... - C'est vrai! approuve Camember. Camember creuse donc un deuxième trou et y dépose la terre du premier, puis il redevient perplexe: oui, mais la terre de ce deuxième trou, se redit-il... qu'est-ce que j'vas en faire?
Sergent! réitère Camember,... ousque j'vas la mettre celle-ci? - S'pèce de double mulet cornu! m'ferez quatre jours pour n'avoir pas creusé le deuxième trou assez grand pour pouvoir y mettre sa terre avec celle du premier trou. "

Mais si nous extrapolons cette histoire, elle peut devenir:

L'adjudant-major interpelle le sergent Bitur: Sergent! Que fait ce trou dans la cour de la caserne? Si dans une heure il n'est pas comblé, je vous ferai savoir comment je m'appelle!
Bitur fait venir Camember: Sapeur, lui dit-il, je vous imprime l'ordre de boucher ce trou, si non je vous ferai-z-un peu voir comment j's'appelle!
Camember, qui ne tient pas à savoir comment s'appelle le sergent Bitur, creuse un autre trou afin de se servir de la terre pour boucher le premier trou. Puis il demeure perplexe: oui, se dit-il, mais, maintenant, comment vais-je boucher cet autre trou?
Sergent! interroge Camember, et le second trou?
- Que vous êtes donc plus herméfitiquement bouché qu'une bouteille de limonade, sapeur! Creusez deux trous! Vous reboucherez ainsi plus rapidement le premier, et de plus ils se verront moins.

Poussons le raisonnement plus loin… Peut-être qu'à l'infini, il n'y a plus de trous?